—No me parecen hippies —dijo el padre—. Me parecen otra cosa, pero no sé el qué. Me parecen como franceses.

Pipe tiene cinco años, duerme con puñados de tierra bajo la sábana y sus hermanas dicen que tiene la sangre muerta. Andrea Abreu vuelve a los montes de Tenerife de los años setenta, los de la infancia de su padre, para contar en este relato el hambre, las cabras y todo lo que un niño escucha sin que nadie se dé cuenta.